«Che cosa faceva di sera, Brown?».
Maigret, seduto con le gambe accavallate, guardava infastidito la vecchia che cercava di recitare la parte della signora distinta.
«Uscivamo pochissimo... Di solito mia figlia leggeva, mentre io...».
«Parlatemi di Brown!».
E lei, risentita:
«Non faceva niente!».
«Ascoltava la radio» disse Gina con un sospiro, assumendo una posa languida. «Amo la vera musica quanto detesto...».
«Parlatemi di Brown. Era in buona salute?».
«Se mi avesse dato ascolto,» cominciò la madre «non avrebbe mai sofferto di fegato, né di reni... Un uomo, dopo la quarantina...».
Maigret aveva l'espressione di chi è costretto ad ascoltare un imbecille che si diverte a raccontare vecchie barzellette e scoppia a ridere in continuazione.
Erano veramente ridicole tutt'e due, la vecchia con la sua aria altezzosa, l'altra con quelle pose da florida odalisca.
«Avete detto che quella sera Brown è tornato a casa in macchina, ha attraversato il giardino ed è caduto sulla scala esterna...».
«Come se fosse ubriaco fradicio, sì! Gli ho gridato dalla finestra che non l'avrei mai fatto entrare in casa in quello stato...».
Nessun commento:
Posta un commento