«Ebbene sì, mi hanno prescritto la digitalina... Ma sono già due anni che non la prendo più...».
«A ogni modo ne conosceva gli effetti, e certo dovevano averla avvisata che, a dosi massicce...».
«Mi creda, commissario, non ho ucciso mia moglie...».
«E io sono convinto che non sia stata neppure Nicole...».
«Sospettava di lei?».
«Ma no! Stia calmo! Lei mi sta dicendo che non ha ucciso sua moglie. E Nicole non è stata. Adesso le faccio una domanda a cui le concedo di non rispondere. Mi ascolti bene, Voivin... Conoscendo sua moglie come la conosceva lei, gelosa com’era, capace di tenersi in casa la sorella pur di non darle la possibilità di incontrarsi di nascosto con lei, conoscendola, dicevo, lei oserebbe sostenere che sua moglie abbia potuto anche solo prendere in considerazione l’idea di suicidarsi, e di lasciarvi così campo libero?... Ci rifletta...».
«Non lo so...».
«Andiamo! È libero di non rispondere, ma niente menzogne, Voivin... Niente scappatoie...».
Le labbra dell’uomo tremavano. E un fetore riempì improvvisamente la stanza, la reazione del suo corpo al panico. Maigret, senza dire una parola, andò ad aprire la finestra, poi tornò alla scrivania, si caricò lentamente la pipa e finì l’ultimo sorso di birra.
«Le darò una mano, d’accordo?» gli disse con dolcezza.
«Suppongo che preferisca non far entrare sua cognata...».
Voivin piangeva, forse non meno per l’umiliazione che per il dolore, e Maigret parlava camminando su e giù per la stanza, evitando di guardarlo.
«Mi interrompa se sbaglio... Ma non credo di sbagliarmi... Le capita di andare ad Anversa di tanto in tanto?».
«Sì...».
«Proprio come pensavo... Ad Anversa e ad Amsterdam, dove si tengono le più importanti borse di diamanti... Laggiù è riuscito a procurarsi una certa quantità di digitalina più facilmente che in Francia, e correndo meno rischi, il che spiega l’inutilità delle nostre ricerche a Parigi e dintorni...».
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